Hier ist die Zeit aus Honig – zäh und süß. Die Jahreszeiten sehen sich recht ähnlich. Die Erde dreht sich mit lautem Kreiseln, Stein auf Stein im Mörser der Zeit.
Ich scheine länger ein- und aus zu atmen.
Nichts scheint zu eilen.
Trotzdem funktioniert alles.
Sätze können gähren. Wörter nehmen sich Zeit. Gesichter haben Falten. Alte Frauen sind klein und dick. Am Sonntag trägt man Anzug und Sonnenbrille. Die Haare sind schwarz und nach hinten gegelt. Die Menschen sind stolz. Sehr stolz. Kleine Augen in salzgegerbten Gesichtern. Die Luft schmeckt erdig, warm nach leisen Versprechen. Unwirkliche Pflanzen flüstern jahrtausend alte Stammesgeschichten. Unsichtbare Vögel erholen sich vom kalten Norden.
Auf meinen Lippen liegt ein vergessenes Lied.
