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Irgendwie finde ich es langsam nicht mehr lustig. Irgendwer hält mich zum Narren. In Köln wäre so etwas natürlich eigentlich ein Kompliment.

Seit ungefähr drei Wochen liegen in recht unregelmässigen Abständen kleine Pakete vor meiner Haustüre. Kein Absender, keine Anhaltspunkte darauf, wer sich hinter den kleinen braunen Päkchen befindet. Vorne steht mit dicken Filzstift mein Name, das ist alles.

Wir wussten es ja alle immer schon: Hinter den Kulissen der Schönen und Reichen rumort es gewaltig. Ein Rumoren bestehend aus Geld, Versuchung, Verrat und vielleicht sogar … Mord?

Meine Oma sitzt am Esstisch und mümmelt gerade an ihrer zweiten bergischen Waffel.